muttiswelt.ch

… ein Lied von den Comedian Harmonists

ich hätt’ nicht viel zu tun,

ich legte vormittags ein Ei

und abends wär’ ich frei.

Mich lockte auf der Welt

kein Ruhm mehr und kein Geld

und fände ich das große Los

dann fräße ich es bloß.

Ich bräuchte nie mehr ins Büro,

ich wäre dämlich, aber froh.

Ich wollt ich wär’ ein Huhn,

ich hätt’ nicht viel zu tun,

ich legte täglich nur ein Ei

und sonntags auch mal zwei.

Der Mann hat’s auf der Welt nicht leicht,

Und hat er endlich was erreicht,

nimmt’s eine Frau ihm weg.

Er lebt, wenn’s hoch kommt, hundert Jahr

und bringt’s bei gutem Staat

und nur, wenn er sehr fleißig war,

zu einem Rauschebart.

Ich wollt’, ich wär ein Huhn,

ich hätt’ nicht viel zu tun.

Mich lockte auf der Welt

kein Ruhm mehr und kein Geld.

Ich brauchte nie mehr ins Büro

und Du wärst dämlich, aber froh.

Ich wollt’, ich wär ein Hahn,

Ich legte überhaupt kein Ei

und wär’ die ganze Woche frei.

Dann lockt mich auf der Welt

kein Ruhm mehr und kein Geld.

Ich setz’ mich in den Mist hinein

und sing für mich allein.

Ich ginge nie mehr ins Büro,

denn was ich brauchte, krieg ich so.

Ich wollt’, ich wär’ ein Hahn,

dann würde nichts getan.

Ich würd’ mit meinen Hühnern gehen,

das wäre wunderschön.

Wenn du dich nur nicht mal täuschst du mein lieber Hahn. Du bist und bleibst ein Gockel. Gleich als junger Wicht, bevor du das Ei deiner Henne begattet hast, wirst du garantiert knallhart kastriert. Du landest dann als zertifizierter Qualitätskastrat in der Gourmetküche vom Schlosshotel Gockel. Dort liegst du nur allzu bald in deinem eigenen Saft, rundum gewürzt und flambiert, auf einem goldigen Teller, zerteilt vom gehetzten Kellner, der keinesfalls davon träumt, ein Huhn, Hahn oder Gockel zu sein. Der sich nur wünscht, irgendwo auf der Welt als steinreicher Farmer, möglichst viel sein eigen zu nennen, darüber zu verfügen und zu bestimmen.

Der Mensch hat Gefühle. Er kann sie zeigen.

Er kann sich darüber äussern, sich wehren.

Der Mensch hat Träume,

die er sogar verwirklichen kann,

wenn er sich nicht all zu blöd anstellt.

Alle anderen Lebewesen auf dieser Welt,

dürfen oder müssen ihr Leben so ertragen,

wie es der Mensch für sie plant, arrangiert und regelt.

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… auf You Toube

unter www.jumpiee.com/video:

Ich bin ein kleines Moorhuhn und komme aus dem Moor -

ich bin so verletzt -

 am Schluss macht’s peng und ich bin tot!

Im heutigen Tages – Anzeiger (auf Seite 40, im Wirtschaftsteil) entdecke ich den Artikel “Eiertanz” – die EU scheitert im Kampf gegen Eierfabriken. Seit dem 1. Januar gilt in der EU die Käfighaltung von Hühnern. Anscheinend will sich niemand daran halten – mit dem Resultat, dass es immer noch Millionen geschundener Hühner gibt; und so auf dem europäischen Markt in Hülle und Fülle Billigeier zum Verkauf bereit stehen. Deklaration hin oder her! Was nützt diese, wenn sie nur für Schaleneier gilt, aber nicht für die vielen Halbfabrikate (flüssige Eier) und Endprodukte (z.B. Tiefkühlware, Backmischungen, Guetzli, Teigwaren, Kuchen etc.), denen herkunftslose Eier beigemengt werden. Nicht nur die Henne und ihre Eierproduktion ist nicht immer so koscher. Auch das Güggeli, die der Güggelheini als knusprig gebratene Ware anbietet, hat sicher nicht überall ein gutes -regelkonformes Leben geniessen dürfen. Bei dieser Mastware kennt man zwar meistens das Herkunftsland. Die Produktionsstätten weisen sich meist als zertifizierte Betriebe aus. Was diese Normen für das Qualitätsmanagement der Hühner und Gockelhaltung bedeutet steht in den Sternen. 

Das Moorhuhn weiss, dass es scheisse ist gejagt zu werden oder als Batteriehuhn zu leben. Darum hat es obigen Aufschrei ins Internet gesetzt. Es erträumt sich davon, dass ein Bauer sich seiner erbarmt und ihm einen guten Job auf seinem Hof gibt. Wo es dann entweder als Legehenne oder als Bruthenne ihren Pflichten nachkommen darf, ohne dass es misslich gehalten  oder mit irgend welchem Zeug gemästet wird. Wo es sich sein  Futter selber aufpicken darf und sich dabei mit einem freilaufenden Güggel vergnügen oder streiten kann. 

Jedes Lebewesen auf unserer Erde,

sei es noch so klein.

hat das Recht nicht nur geduldet 

sondern seiner Art angemessen unter uns zu sein,

ohne ausgebeutet oder geschröpft zu werden.

mutti

‘

… “Trinkeier von glücklichen Hühnern mit Auslauf!”

Na sagt mal, seit wann denken die Hühner über den Sinn und Zweck und über das Glück und Unglück nach?! Bruthennen sind nicht unbedingt glücklicher als Leghennen! Ob befruchtetes Ei oder Gipsei, das ist dem Huhn egal! Hauptsache es hat was zu tun! Hühner denken nicht einmal darüber nach, ob sie einen Güggel brauchen oder nicht! Das ist ihnen nämlich auch schnurz. Erst, wenn sie sich darauf besinnen könnten, was sie in ihrem Leben verpasst hätten, nicht richtig gemacht oder zerstört hätten, würden sie lernen über Glück und Unglück nachzudenken. Erst dann könnten sie überglücklich oder gottsjämmerlich unglücklich und depressiv werden, wie wir als Homo sapiens.

Mein Vater pflegte zu sagen: ”Wenn du meinst, du hast das Glück, dann spielt die Musik ein anderes Stück!” Wir Kinder interpretierten diesen Spruch als lustige Aussage, weil für uns Glück und Musik ganz einfach zusammen gehörten. Dass beim Glück erhaschen etwas dazwischen kommen könnte, das können sich Kinder überhaupt nicht vorstellen. Erst als Erwachsene geraten sie in Versuchung, hin und wieder, wie der Schacher Seppli sinnierend zu singen: “Mir mag halt niemert öppis gunne”.

Damit komme ich wieder auf die Hühner zurück. Die sind die Ruhe selbst und nervlich voll im Schuss. Sie können zwar etwas fühlen wie Schmerz, Langeweile, Durst oder Hunger. Doch sich auf diese Gefühle einen Reim machen, können sie sicher nicht. Deshalb nehme ich an, dass Hühner gar nicht erahnen können, wie viel ihnen den lieben langen Tag erspart bleibt, wenn sie nicht über den Sinn des Lebens und über Glück und Pech nachdenken müssen, wollen, können … Sie können keine Überlegungen darüber anstellen, ob ihnen etwa zusteht oder nicht, ob sie das Glück oder Unglück gepachtet haben oder nicht!

Erst auf der Stufe Mensch – zum Beispiel als Metzger oder Koch – studiert man sich fast das Hirn aus, ob die Wahl vom Huhn X, anstelle dem kastrierten Gockel Y, nicht doch die bessere und  glücklichere Variante gewesen wäre. Das Wort “Neid – Missgunst” oder “das Hadern mit sich selbst” begleitet uns also praktisch tagtäglich,  zum Beispiel so: “Wenn ich der Maître de Cuisine vom Schlosshotel Gockel wäre, bekäme ich die Gelegenheit,  nur die zartesten Hühnchen zu einem wunderbaren Courmet Menue zu verarbeiten. Ich würde damit Ruhm und Ehre erlangen. Bei meinem Begräbnis würde ich mit vollen einhundert Salutschüssen geehrt werden – so wie damals der Baron von Gockelhausen, als Besitzer von abertausenden glücklichen Hühnern!”

Man will nicht nur glücklich sein,

sondern glücklicher als die anderen.

Das ist jedoch deshalb so schwer,

weil wir die anderen für glücklicher halten,

als sie es wirklich sind …

Charles de Secondat, Baron de Montesquieu

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Zwei Sätze vorwärts, einer rückwärts?

Ganz einfach:

Ein verkaterter Morgenmuffel

liest die Morgenzeitung!

mutti

… mit einem Blocher durch die Wohnung blochen!

Der Glanz auf den Böden, der feine Geschmack der Reinigungsmittel und dann das Lob der Mutter – hinterliessen in unseren Herzen jeweils die höchsten Glücksgefühle. Denn wenn unsere Mutter uns hiess, die Böden mit dem elektrischen Blocher zu polieren, durften wir uns auf ein tolles Wochenende freuen, mit viel Besuch, feinem Essen und Jubel Trubel Trallala.

Als grössere Kinder fanden wir, so ein Blocher sei ätzend und stier. Wir verdammten das Gerät in die hinterste Ecke, dies um einerseits nicht mehr wegen Besuch extra blochern zu müssen, andererseits um nicht als Füdlibürger zu gelten.

Nun bin ich erwachsen, und ich erlebe tag täglich kraftvolle Blochereien! Blocher hier und Blocher da! Zu allem und jedem muss der Blocher durch unsere Stuben blochen, um unsere grundfesten Böden zu bohnern. Dies geschieht manchmal tatsächlich überlegt und gescheit, dann wieder verbockt und absurd gestikulierend. Je älter die Gerätschaft Blocher wird, wirkt er auf mich wie ein pubertierender, schnodrig artikulierender Grossvater mit winkelriedischen Tendenzen. Wobei der Winkelried liess sich tapfer durchbohren von Lanzen der Ausländer. Die Eidgenossen konnten so tatsächlich die Habsburger besiegen. Der durchlöchterte Winkelried wurde als Held begraben. Von da an hat ihn niemand mehr gesichtet, weder zu Sempach noch im zürcherischen Albisgütli oder im Nationalrat zu Bern. Doch der altwürdige und echte Winkelried wird heute noch verehrt.

Der altbewährte Blocher, den ich auch einmal bewundert habe, sollte nun wirklich sein Pferd absatteln und sich wie ein würdiger Grossvater auf das warme Kachelofenbänkli besinnen. Er darf von da aus, wie es sich für einen anständigen Grossvater gehört, Hinz und Kunz beratend über die Schulter schauen. Er darf dann Geschichten erzählen und im Stillen Lösungswege ausknobeln so viel er will. Nur das Belehren, Agieren und Demonstrieren soll er nun endgültig andern überlassen. Denn nur als gemässigter und entwaffnender Typ kann er sich einmal darauf freuen als Glücksritter in Stein gehauen zu werden. Hingegen, wenn er immer noch meint er sei der Grösste, wird er (bereits zu Lebzeiten)  als eine in Felsen gemeisselte teuflische Gestalt in der Wasserschneise vom Rheinfall hausen müssen.

Der Beweis von Heldentum

liegt nicht im Gewinnen einer Schlacht,

sondern im Ertragen von einer Niederlage.

David Lloyd Gerog, englischer Staatsmann

… einem uralten Stuhl, 

eine schwarze Feder,

mit blutroter Tinte.

Starre auf eine aschfahle Hand,

mit leere Gedanken

hin und her.

Oh Hirnsalat,

vergiss das Blatt

entleer’ die Feder

greif zum Mac.

Wo?

Auf dem Glastisch

mit Designerstuhl,

 schwarzer Tastatur,

leuchtender Maus.

Logge ein,

Datei neu,

Google

mit spitzen Finger

hin und her.

Hirn visiert,

erlahmt,

vergisst,

entgleist.

Klicke aus,

mach mich fort.

Wohin?

Lass mich fallen

auf die Bank.

Spitz die Ohren,

späh’ durch die Büsche.

Sichte Fruchtbares,

kritzle mit Kreide

auf matte Pappe

Wort für Wort,

Satz an Satz.

So, und jetzt?

Trage die voll

gekackte Pappe

ins Haus,

zum antiken Tisch,

klebe es satt

aufs nackte Papier.

Hack das 

Aufgepappte 

in meinen Mac,

auf dem glasig

aufgeprotzten

Designertisch.

“Aha! und jetzt?”-

Endgültig

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und warten auf den dritten Kommentar,

meint Mutti lapidar!

‘